lunes, noviembre 29, 2010

La termita


Una termita recorrió los pasillos de mi memoria, mordiendo incansable, los rostros, las voces, las palabras, de todos los hombres amados.

Mi amiga termita era de gran ayuda en los momentos de soledad buscada, de reconstrucción propia. Agujereó mi mente con ritmo trepidante y el aire empezó a circular barriendo culpabilidades y nostalgias.

Yo, un gran queso de gruyere, abriéndome a nuevos pensamientos, a nuevos visitantes.

Así llegaste tu, cogido de la mano a un huracán. Violando los espacios sagrados tan de golpe, que quedé sin habla, sin expresión. Y tu, con ojos de búho, mirando mi rostro, esperando una respuesta de mis labios en paro.

Tartamudeé tu nombre y logré pedirte disculpas por mi falta de pasión, por no haberte recibido arrebatada y desnuda. Pero sabes, llegaste en un mal momento. Demasiado pronto. Demasiado fuerte. No paraste atención al letrero colgado en la entrada: “Con sutilidad, por favor. Demonios feroces en libertad.”

Y antes de despedirte, aparecieron los esbirros de mi alma dolida y te despedazaron ante mis ojos atónitos.

La termita oyó tus gritos, tus súplicas, tu inocente voz quebrada en cuchillos. Me dijo al oído que no sería el amor de juventud el que me rescataría de los vacíos, que ya era hora de buscar la madurez amatoria. Me dio una palmadita en el culo y empezó a roer tu recuerdo recién llegado.

Y ante tanta lógica, no pude verter ni una lágrima en tu honor. Sólo te dediqué un suspiro de alivio.


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sábado, noviembre 27, 2010

Belleza


Cuando tu mirada se encubría de terciopelo, yo lloraba.
Dentro de tus ojos estaban mis sueños rotos,mis aleluyas no proclamados.
Tú conocías tu poder. Clavabas puñales de amor en las esquinas de mis callejuelas.
Mi policía no te encontraba, pero yo conocía tu nombre de asesina: Belleza.
Atrapado en mi sinrazón intentaba dormir.
Tu actuabas.
Por la mañana no me quedaba más remedio que ir a poner flores en la escena del crimen.

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miércoles, noviembre 24, 2010

PALOMA


Paloma tenía nombre de pájaro. Su padre solía explicarle que fué por eso que eligió su nombre.

Si hubiera sabido a tiempo los problemas que le acarrearía haberle puesto a su hija un nombre con tantas libertades...

Cuando las visitas, curiosas, preguntaban al hombre quién era la chica del retrato que colgaba de la pared del comedor, se mordía furioso los labios, llenándose la barriga de remordimientos.


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martes, noviembre 23, 2010


El miedo se pega a mi rostro como una máscara.
Me acerco a tí y te asustas.
Me dices temblando que no estamos en carnavales.
Tu miedo refleja mi miedo.
Espejo.
Te pido que me beses.Vestido de coraje , cierras los ojos y vienes a mi encuentro.
Tu beso hace crecer raíces a mis piés y alas a mi espíritu.
Nos miramos embelesados. Me llevas hacia un lago.
Nosotros, nuestros reflejos, cuatro ángeles bailando desnudos.




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sábado, noviembre 20, 2010


No arremetas contra mi paz,
aunque zurcida,
me sirve.
Puedo cantar, hablar,
y a veces,
incluso soñar.
Pero si avanzas,
me destruyes.
Lo sabes.
El amor es respeto.
No vendas sucedáneos
a quién vio
lo que es.
Dices conocer
pero nunca supiste.
Yo si.
Yo sé.
Por eso mis uñas,
mis dientes,
mis raíces y mis garfios.
Todos en pié,
siguiendo tus pasos.
Si quisieras
te daría una flor,
de miel, de calor,
de dulce ternura.
Pero no sabes.
Y yo si sé.
Defenderme.

viernes, noviembre 19, 2010

Te amé de luna llena, de temblor humano. Dejé resbalar la túnica al suelo, y mis huesos se sonrojaron. Tú volteaste el rostro hacia el este, esperando ver nacer la luz prometida. Yo me deshice a tus pies, en caída libre de torrente lloroso. Algo en ti llamó a mi puerta, y yo respondí furiosa, muerta de frío: no estoy loca, soy locura, ternura desgarrada de las piedras, cantar ronco y sofocante de las montañas, quebrarse constante de ramas, espeso follaje seco de las tardes, candor de humus latente y prometedor, soy, soy, soy....Y tú, disimulando, inquieto, esperando con fijación la salida del Sol.

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miércoles, noviembre 10, 2010

El mundo de la noche, lleno de espejos y desolación. La danza de las bajezas humanas donde todos competimos para demostrar que somos alguien, alguien más. Ella me hablaba de la voluptuosidad y hacía bandera de este camino como si la auténtica libertad estubiera agazapada en la constante rotura de todo límite. Cocaína, buenos vinos, buena comida, glamour, modernidad, sexo, pseudointelectualismo, y una supuesta predisposición a lo artístico, a la creatividad.
Decadencia. ¿Cómo va a ser libertad un producto más del mercado? ¿Cómo va a depender del reconocimiento social? Esclavitud. Soy antisocial, decía con la barbilla levantada, en un gesto casi de amenaza a quién osara ponerlo en duda. Mi vida se vive a través de los libros que leo. A mi nadie va a atraparme en el tedio, la cotidianidad y lo familiar. Y decía todo eso sosteniendo un güisqui cutre en la mano, balanceándose descompuesta en un mar incompresible. Yo sentía una ternura eterna por esa mujer. Veía una belleza simple en ella que me inspiraba a seguirla a través de las conversaciones y los bailes, una belleza que quizás ella nunca pueda divisar en ella misma. Me sentía su protectora, su momentáneo ángel de la guarda.
Pero ya no soy de ese mundo, de ese teatro corrupto. Tengo recursos necesarios, conozco el lenguaje vital de la noche, y sobrevivo sin grandes pérdidas. No queda nada por demostrar. No me atrapa la teatralización. Mi tono de voz se mantiene constante y relajado. No me abruman las supuestas bellezas, mujeres que apoyan su poder en la omisión de cuantas mujeres se cruzan con ellas, ni que ningun hombre me persiga caliente hasta la puerta de mi casa. Salí indemne, como si hubiera vivido una suerte de iniciación. A la mañana siguiente me fui a ver el mar y permanecí un rato largo sentada en una roca totalmente absorbida por el vaivén de las olas. La perfección del momento, de lo simple, del silencio.

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